Domingo a las siete treinta de la mañana

La busqué en el cristal. Me había dicho muy precisamente: "Me voy a sentar" como quien separa las sombras de la luz, mirándome fijo a los ojos. Busqué su reflejo y eso era aminorar la aspereza del momento no anularla. Tomó el asiento de la ventanilla y volteó el rostro hacia afuera. Tenía razón de no querer mirar a nadie de los que iban en el microbus, aunque fueran desconocidos.
Yo me quedé dandole la espalda y cuando lleguamos a la parada donde me iba a bajar solo un saludo, un adios discreto, barco de papel.

Quisiera ser una divinidad pagana de segundo orden pero con poder suficiente como para aniquilar con la mirada y el pensamiento. Montar en cólera y convertir en estatuas de mimbre podrido a mis enemigos.

Extendí la mano. Ya estaban acostumbrándose a mi docilidad los encargados, ya se estaba volviendo la norma a seguir, el ejemplo entre todos a los que nos habían llevado en la misma conspiración.
Lo que no veían era que mi puño se cerraba con cólera y eso hacía que las esposas se cerrarán aún más y se marcaban en mi muñeca.

"Duerme y permanece separado durante unas cuantas horas de todos los tormentos que has concebido para ti mismo"

Aslán, en El sobrino del mago.

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Los zancudos han tomado posesión. La verdad no los quiero molestar. Me estimula la idea de un espacio donde convivamos juntos. ¿No sería la cima de la estupidez y del sosiego? Seis, cuatro patas por individuo posandose en mi cara soñolienta soñolientos también ellos. Mirando el universo.

Piratas nunca morirán