-¿Donde está la música?
Esperabas escupir, babear tinta. Esperabas transpirar melodías. Querías apretar su mano y a la vez de su grito de creciente dolor querías ver la quintaesencia del arte surgir de su carne, gotear y acumularse en un charco como de estaño derretido a vuestros pies.

Un amerikano habla de Amerika

Dos palabras

-Se quebró una mano y ahora no podrá tocar ningún instrumento por algunos años.
-¡Ah! Entonces ya se va a poder dedicar a cosas más útiles- dijo poniendo un énfasis molesto a "entonces", chasqueando esta palabra como un látigo.

Lo que pasó entonces fue que me callé. No llegó a saber que al antiguo grupo lo estaban diezmando. Que ya éramos dos los que directamente se nos pulverizaba la poca credibilidad que teníamos en las instituciones nacionales, y que a los demás quien sabe por donde estarían esparcidos. El caldo de cultivo para hacer algo con nuestras inquietudes artísticas había sido derramado por el suelo y evaporado. Siempre que digo algo de mi mismo y que digo "artístico" siento que esta palabra es como vomitar una piedra.
El café instantáneo no me gusta asi que quise mejorar el sabor con otra cucharada de azúcar. Pero, la verdad, fue inútil. Útil. Inútil. Útil. Inútil.
-¿Cómo quedó el Real Madrid?-le pregunté para terminar de tragarme el café mientras me contestaba pero no le puse atención.

Juez y parte (El Estado Policial)

Creo que a eso se refiere esta expresión. ¿Qué pasaría si la parte que te acusa está facultada para juzgarte? ¿Cuál sería el resultado? Pero ahorita recuerdo que hay ejemplos de esto, me imagino uno: La Santa Inquisición, te torturaban para hacerte confesar algo, no importa si era verdadero o falso.
No importaba la calidad fiscal de la acusación, si ésta era una insulto a la inteligencia, no importaba. ¿Habremos regresado a esos tiempos o realmente nunca salimos de ellos?

¿¿¿¿¿¿¿¿??????????

Domingo a las siete treinta de la mañana

La busqué en el cristal. Me había dicho muy precisamente: "Me voy a sentar" como quien separa las sombras de la luz, mirándome fijo a los ojos. Busqué su reflejo y eso era aminorar la aspereza del momento no anularla. Tomó el asiento de la ventanilla y volteó el rostro hacia afuera. Tenía razón de no querer mirar a nadie de los que iban en el microbus, aunque fueran desconocidos.
Yo me quedé dandole la espalda y cuando lleguamos a la parada donde me iba a bajar solo un saludo, un adios discreto, barco de papel.

Quisiera ser una divinidad pagana de segundo orden pero con poder suficiente como para aniquilar con la mirada y el pensamiento. Montar en cólera y convertir en estatuas de mimbre podrido a mis enemigos.

Extendí la mano. Ya estaban acostumbrándose a mi docilidad los encargados, ya se estaba volviendo la norma a seguir, el ejemplo entre todos a los que nos habían llevado en la misma conspiración.
Lo que no veían era que mi puño se cerraba con cólera y eso hacía que las esposas se cerrarán aún más y se marcaban en mi muñeca.

"Duerme y permanece separado durante unas cuantas horas de todos los tormentos que has concebido para ti mismo"

Aslán, en El sobrino del mago.