This is the way i want to pass the way

Un click se puede parecer a la repercusión que causaría dentro del cráneo una vena ínfima que se revienta. Y bien los ojos puede que estén lagrimeando sangre, es cosa de ir al espejo. Y tu corazón... tu corazón como una lata vacía y sin etiqueta que implosiona y deviene un punto azogado. El aire no alcanza. Estás precario, diferencias irreconciliables con la zona segura.
Pero ¿porqué detenerse? Ella intuye, sospecha que tramas un desplante, un desaire. Por eso te sigue a todos lados, te vigila y no se esconde, ya sabe que estás acostumbrado a verla, a quererla, a llamarla. Le da igual.
Lo que no quiere es dejarte ganar. Estás jugando a otra cosa con ella, ya no la vida (que eso, pues, ya se sabe) sino a no tenerle miedo. A tener la última palabra, como siempre.

Domingo

Tengo lo básico: un plato mediano, frijoles, crema y una pasta que, me dijeron, es crema-queso.Y pan.El café humea mientras me espera.En el plato todo se va mezclando pero desapareciendo.Hay una alegría irracional que me intimida en esto de cenar. Desconfío. Para colmo de males, no se porqué, no uso el tenedor, las pastas se adhieren a los trozos de pan. El pan emite un sonido extraño cuando lo corto (¿o lo parto?).
Pronto pasaré al café.
Quizá, cuando el efecto de la cena pase, volveré al pánico. Es noche de domingo y eso es para morirse de miedo.

Último capítulo

Hangar.Y un cuarto pequeño en una esquina del hangar.El cuarto está casi vacío y no es que el hangar esté desocupado, pero no vemos actividad.

Ninguna.

Y en el cuartito está él.Sentado en una silla de plástico blanco
frente a un monitor.'La Red' piensa, y recuerda los lugares por los que recién anduvo caminando, el lugar donde vive.El sonido de las teclas es lo único que oye.La intermitencia de su ritmo lo irrita.Esas pausas que llegan a ser, a menudo, el inicio de otra cosa.Esas pausas que le dejan oir el ventilador de su computadora y un ruido eléctrico indefinido, distribuído por todas partes.
Hace clicks, presiona interruptores y cuando la máquina termina de apagarse se levanta y sale del cubículo.Cierra con llave la puerta desde afuera.Camina y duda ¿Quedarse en la cierta oscuridad de una esquina?No, hoy no.

'Ya es de noche', dice al salir y se queda mirando las cosas infinitas.

El cielo desliza su redondez terriblemente, su oscuridad.

Ya es de noche y no ha venido nadie.

Cierra con llave el portón del hangar.

Torcida

Para vos Jaquelin.¿Te acordás: caminar hasta el Bahía, bailar en el Tropical Night, la calle de las tortas mexicanas? Te quiero con resaca, cajita de maquillaje cuarteado, jacket de marca sobre harapos inservibles.Soy malo.

Decenas de Harrys

Cinco o seis yo quisiera ser.¿Manía esquizofrénica?¿Mal administrador de mi tiempo?Es igual.Yo diría que es la solvencia de la obsesión.Obsesión por todo.Siete manos, trece ojos y cinco rostos mirando a partes complementarias del derredor.El mundo encerrado en un cascarón.Muy bien.