Yo, sociópata

Todos mis amigos son asesinos. O bien lo podrían ser.

Fetiche

Zapatos de plataforma enormes. Al menos demasiado grandes para tu pequeño pie. Eres menuda, uno no se da cuenta hasta que te tiene enfrente y miras como excusándote de haberlo pedido todo pero lo sigues pidiendo.

Entonces te vuelves una mujer más. El mundo es plano y alguien lo gira y caes y no hay de donde sujetarse.

Ojalá fuera de esos que saben golpear a las mujeres, ojalá al menos sintiera esa ira vergonzosa. Al menos asi te quedarías para llorar, para devolverme el golpe, con el maquillaje corrido de lágrimas furiosas, al menos te quedarías.

Dejo que te vayas asi como termina una canción. ¿De verdad te estás yendo, lo estoy soñando ya? ¿O simplemente no quiero detenerte?

Has olvidado uno de tacón de aguja. Uno enlodado y con las cintas descosidas.

Sangre Negra

Creo que Billie Holiday preferiría a Taylor y no a esa de Destiny's Child,... ¿cómo se llama? ...mmm, ....ah!!! Beyoncé.

Capitán Caronte

Quizá fui el primer hombre en morir. No recuerdo. Lo que conozco del inicio de esta nueva memoria es que no me permitieron llegar al infierno. Me detuvieron como si no tuviera derecho ni siquiera a la condenación, me hicieron esperar mientras se preparaba mi designio y luego me sometieron a este servicio que a veces cumplo con indiferencia.
Al principio me mostraba curioso con los pasajeros, hasta regresaba alguna palabra hostil a sus preguntas pero bien pronto me callé para siempre.
Los odio. Los odio a todos. Por eso se me ocurrió cobrarles. Al primero que no dió sus monedas lo dejé en la orilla y ahí estuvo muchas noches. Perdido. Sin consuelo. Desapareció yéndose de regreso al mundo de los vivos. Yo creé las almas en pena, como pueden ver.
Los siguientes venían preparados con mi tributo.
No le temo a nada. Hago este trabajo porque nací para estar muerto. Y tambíen porque me gusta navegar. El rio es de agua dulce, pero al ser del Infierno creo que es par del Océano.
Muy de vez en cuando nos congregamos con otras almas perdidas. Hay espirituosa. Nada es vanal, todo tiene una función, un propósito. Aún cuando nosotros no lo sepamos luego lo descubrimos. Nos acompaña Dionisio ¿quién más habría de presidir tales concilios?

Cientos de miles: todas vuestras diferencias se parecen.

Dijo 'llave' y casi ensalivada cayó de entre sus labios la mohosa llave en el suelo.
Luego pensó 'Yo no hablo en vano. Las palabras no son para jugar'

Una vez tuve paz. Una paz como nunca la tendré de nuevo. Gracias

¿Porqué cosa darías la vida?

¿Porque darías la vida?

No mientas

¡No mientas!

¡Por nada!¡Por nada!

Antes de morir Vito Corleone dijo que era hermosa la vida.

Quizás.

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No me gusta la gente que dice que la muerte es el estado natural. Es una fanfarronada. En el fondo tienen más miedo que yo o no se quieren nada ellos mismos.

Benefactor

Soy un asesino en serie. La próxima vez que encuentres un asiento vacío en el autobús, o que haya una vacante en algún empleo, ya sabes a quién agradecer.

Sé que regresaré al cementerio. Pero no como inquilino, aún no. Regresaré a hacer lo que hice la última vez. Es el cementerio más antiguo. Ahí verás mausoleos, tumbas de principio de mil novecientos.
Voy a cazar la historia. Voy a cazar la novela.
En alguna de estas tumbas están, lo sé, algunos personajes de mi novela. Puedo sentirlo. La historia me llama y me golpea los sentidos, me atormenta, me ofusca, me aisla.
Es un substrato natural de mi mismo. Cuando la escriba moriré o podré morir. Necesito un poco más de vida.

Regreso. Este es el último regreso. O este fue el próximo regreso. Pero vengo artesanal. Con cubeta, trapo y esas ganas láguinda con la que me siento, esas ganas seguras, sin aspaviento, sin ardores, constantes, estables.

Un dia me escapé y nunca volví

Silencio
como piedra quebrada

hormigas sin cabeza te buscan frenéticas

Silencio sin ojos

agua con agujas

el poste se inclina hacia ti
los cables como cabellos largos lo sostienen

en una esquina preguntas a nadie
y te vas

silencio

La hoja de tu navaja es tan afilada

-Todos queremos a Katerin-dijo, casi amenazó, Don Armando desde la otra esquina de la sala y desde su corpulencia obesa y apacible. Él, sentado en el sofá, sacó la cabeza de entre las manos y respondió:
-Ella hace eso, hace que todos la quieran. Incluso los que tenemos el corazón del tamaño de un simple frijol.

Premisa

They are afraid of us...

They are afraid of us...

They are afraid of us.


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A cualquiera

Me dices una mentira o me engañas con apariencias o me mantienes desinformado: ya me tienes.
Lo haces para aprovecharte de mí. Para que te de cualquier cosa que se te ocurra desear.

Y la obtienes. Yo te creo, te creo, te creo. Amén.

Cada quién extiende su matriz propia sobre cada otra persona.

Algunos años de Best Seller

Yo pensé que mi relación de lector con García Marquez iba para largo. Creí que duraría para toda la vida. Había comenzado a ocurrir: leí los cien años. Leí la hojarasca. Leí los cuentos. Me sentía cómodo y estaba creando en mi mente el universo de este autor. Para mí adentrarse a conocer la obra de un escritor es como quizá librarse de una desnudez en el mundo real, protegerse, crear una armadura contra la vida. ¿Por cuál otra razón leería yo?

Pero, extrañamente, pasó otra cosa: los medio de comunicación(más que todo los escritos) iban invadiendo ese lugar privado entre el Gabo y yo. La noticias, parche a parche, iban completando la noción: los cien años era una de las novelas más vendidas. ¿Habrá sido el marketing capaz de algo que el propio mérito de la obra no hubiera logrado nunca?

Incluso sus afinidades políticas me serían inofensivas (o sea por el simple hecho de que las tiene, no por el hecho de cuales son), y mi fidelidad a sus novelas no sufririan en nada.

Quizá lo que me molesta lo pueda decir haciendo la comparación con un cuento de Herman Hesse: 'Del lobo estepario'
Digamos que la obra del Gabo es el Lobo Estepario que exhiben, prisionero, en un circo. Ahora todos lo ven. Todos pagan. Cualquiera. Incluyendo al Gabo.
Digamos que el circo lo conforman lo medios, las editoriales, las librerías.
Digamos que cierto tipo de lectores de Cien Años de Soledad son como la institutriz(pianista aficionada).

Ahora, lo que yo estoy esperando ver es el momento en el que el lobo arranque y devore la mano de alguien. De cualquiera.

Entonces retomaré mi tarea inconclusa: leeré El Coronel no tiene quién le escriba. Pero solo hasta entonces.