Convalecencia

Siempre vomito después de estar triste.

Él sabía la diferencia entre querer morir y no querer vivir. Lo malo es que nunca lo he vuelto a ver. Apenas lo acabo de encontrar en mi pasado: es la primera vez que lo recuerdo.
Cortaba frutas y les espolvoreaba arena. Tenía máscaras de tristeza. Y un vaso lleno de silencio.
Caracol.

Cuando el semáforo se pone en rojo yo puedo cruzar la calle y sentir la relativa seguridad que ningún automovilista me embestirá a su gusto.
A cambio de esto yo debo de respetar el código de luces del semáforo. Ahora bien, para la vida en general yo tengo (o debería de tener) la sensación de que nadie puede venir y matarme impunemente
sin, al menos, atenerse a las consecuencias.
De nuevo, en pago, me veo estimulado a ser respetuoso de los demás y de las leyes y normas de la sociedad en general.
Si yo respeto y protejo a los demás los demás deben hacer otro tanto por mí.

¿Pero que pasa cuando no es así? ¿Qué pasa cuando estas leyes son violadas bárbaramente y, para agravar, el objeto del crimen son seres inocentes y no hay el menor castigo para esta acción?
Se me ocurre una respuesta: la sociedad ha fallado. Esa convención opresiva que es la sociedad fracasa voluptuosamente. Todos lo saben. Todos acarrean parte de la culpa así como son cuidadanos.
Y es jodido. La culpa queda en el inconsciente y para vivir en paz el alma tratará siempre de expiarla.

En el caso de 'The Grudge' ya no es posible esta expiación porque ya no hay culpable material. La sociedad ya no puede tomar venganza pero queda burlada. Esa es la ira de Toshio y Kayako, por eso regresan de la muerte para hacernos pagar a todos. O por lo menos los que se atrevan a entrar en su casa.

Aunque se trate de un refrito gringo a mi me gustó mucho esta película. Vale decir que quedé impresionado. Sin ganas de ver la original Ju-On. Queda recomendada

When someone dies
on the grip of a powerful rage
a curse is born.
The curse gathers
in that place of death.
Those who encounter it
will be consumed by its fury...

Sexo I

El hecho de que me halla caído shampú en los ojos todavía es causa de que te rias de mi. Te saliste de la ducha en el justo momento en que estaba ciego y ardoroso. Seguramente te pusiste tu vestido marrón corto de tirantes, entraste a la sala secándote el cabello y te acostaste en el sofá sin dejar de ver la televisión.
Salgo del baño, me encaras riendote de mi y recibes un beso. Tienes un rico aroma a piel limpia.
Asi que me arrodillo sobre el sofá, me das la espalda y un peine y me dedico a la requerida tarea de alisar tu cabello. Princesa. Eso te relaja, te va preparando.
Dicen que los flaquitos somos calientes. Será una explicación del comportamiento de nosotros dos.
Es suave tu pelo, todo lo tuyo es suave y dócil asi que descubro tu oreja y tu cuello. Tienes los ojos cerrados, hechas la cabeza atrás y besas el aire.
Te haces una cola que tiras sobre tu frente. A mi niña le gustan los masajes y los besos en los hombros durante los masajes. Ahora se lo que sienten los vampiros.
Te boto un tirante, es pequeño tu busto y cambia el ambiente de la habitación. La transfigura. Es aquí mismo pero diferente, es como si todos los muebles, las paredes, el librero tomaran un desentedimiento cómplice, una ausencia inventada. Es como si se dieran vuelta y nos dejaran hacer.
La primera incursión de mi lengua sobre tu pezón. A modo de las orejas o de las manos, tus pezones son diferentes. Muchas veces los he contemplado hasta el punto de ya no encontrarles parecido a nada(semilla de durazno, chocolate) ni siquiera a ellos mismos. Se vuelve extraños, objetos exóticos como premisas indisputables, principios universales, si los miro demasiado tiempo, cicatrices cósmicas.
Me pasas los dedos debajo del cabello. Me pregunto si besarte asi es una manera de conocerte más y mejor, porque decían los antiguos que el alma, al morir, deja el cuerpo através de la boca. Me pregunto esto o será que simplemente quiero darte lengua.
Esa porción de tu piel que no siempre está expuesta reclama aún más piel, más descubrimiento. Así que deshago el nudo del otro tirante, acaricio tus dos pechos y con la mano perfectamente hacia abajo me deslizo por tu vientre.
Pero te volteas, flaquita, para besarme de frente y dejarte quitar el vestido.

Algunos piensan, sin decírmelo, que soy perfectamente incapaz de madurar. Quizá porque ellos ya han madurado(esa resignación) o porque como yo, todavía no y sin esperanza. El caso es que la identificación con algo no es nunca del todo completa, asi que no hay dos cosas iguales sobre la tierra. Me gusta esta canción.

Entumecido

La taza está ahí. Pero el viaje de mi mano para alcanzarla consiste en miles de años luz o realmente no está ahi la taza.

Piratas nunca morirán

Me cae bien Lufy (yo escucho 'rufy'). Además siempre anda enchancletado. Esta es una de las pocas series que me parecen del todo auténticas. Todos los personajes tienen su dimensión, cada quién actúa guiado por un propósito creíble, posee una historia y un motivo fuerte para encajar en la trama.
No es que yo sea el indicado para valorar un serie animada. O para hacer una valoración en regla. Pero la verdad esto, como muchas otras cosas, [editado: mierda, mierda].
Es raro que a mi realmente me cautive algo. Y esta serie lo ha logrado. Es bueno comprobar que de vez en cuando emergen creaciones que tienen la semilla de lo clásico.
Digo un detalle: en el episodio de hoy Lufy encara la muerte en la horca, y lo hace riendo....
Otra cosa que distingue a los argumentos con estirpe son las subtramas. Y esta serie tiene varios. Riqueza de personajes. Amplitud en la presentación de lugares ya que se trata de un
viaje.
Me embarco. Buenos muñequitos.

Un día me cansaré de caminar y me dormiré en la banca de un parque. Uno se acostumbra a todo y espero tener al menos un vaso de plástico donde verter el agua mendigada.

Solo un poco. ¿Quién no?

¿Le haces a la coca?¿Eres prostituta? ¿Prevaricador? ¿Un indiferente? (Ah, mi completa alcahuetería para con los indiferentes) ¿Juegas sucio? ¿deseas el mal a alguien en secreto?¿Robas?


No eres el único. Créemelo.

El ángulo del mueble.Apunta hacia mi.Como un ojo, como una trayectoria. Tengo que verlo. No puedo permanecer mucho tiempo sin vigilarlo. Yo me canso. Él tiene sempiterna duración. La lucha no es justa, he perdido ya.

Me senté en la barra. Pedí un café y luego un trago. Era martes, el establecimiento estaba casi vacío. Afuera llovía. Acerqué el cenicero y pedí cigarro, fuego. Unas lámparas se apagaron, solo las que iluminaban las botellas frente al espejo quedaron encendidas. Cualquiera diría que era una señal de la hora de cierre. Pero todos lo que habituábamos concurrir, todos nosotros que nos veíamos casi todos los días sin conocernos nunca, sin hablar nunca, sabíamos que apenas la velada comenzaba.

Si de verdad eres paranico sabrás que no es bonito serlo

Es como si alguien hubiera visto en mi interior y lo expresara con imágenes.

Me están creciendo las uñas. Es imposible que a pura fuerza de voluntad lo pueda impedir. Por otro lado, mis incursiones ante alguna comezón se están volviendo un atentado contra mi piel. Acumulo residuos de todo, raspan las páginas de los libros que hojeo, o están ahí cosquilleándome como si fueran mis dedos los que se estuvieran haciendo más largos.
¿Cómo se llamará esta fobia a la palanquita cortante?
Cuando la tengo en mis manos todas las desazones se juntan, me dan ganas de llorar y tiemblo y suelto.
Creo que algún día me levantaré con la emociones necesarias para afrontar esta actividad.

Si yo fuera caníbal me pregunto ¿cómo sería el sabor de mis enemigos? ¿sería igual al de cualquier desconocido?
Pero mejor dejar ya de fantasear: yo no tengo enemigos.

Estoy cansado. Solo quiero ir a dormir. Ya sucederá mañana lo que tiene que suceder.

Va caminando de puntillas en la oscuridad. Usa gafas de lentes gruesos, traje gris de corbatín azul, pelo envaselinado con camino a la derecha. Piensa que si se mantiene caminando sigiloso, casi sin respirar, agachado, todo irá bien y podrá salir sin que lo descubran.
Pero el reflector es golpeado por el fuerte voltaje y el cono de luz lo busca, lo encuentra. Ese instante de quietud enmedio de la violencia. Cara a cara.
Inmóvil, cualquiera diría que la luz lo ha congelado. Alguien habla por un altavoz. Son palabras autoritarias, amenazadoras. Él continúa sin poder tener siquiera un pensamiento completo.
Se le ha ordenado ya dos veces. La verdad es que él ya no quiere regresar. Por eso la tercera vez va seguida de una descarga de metralleta que resplandece desde una atalaya que vuelve a las sombras antes de que el eco se difumine.
Llegan dos guardias a retirar el cuerpo y se apaga el reflector.

Soy un discutidor

Fernando Vallejo no es Dios. Que alivio para él. Nunca ha dicho algo que no me parezca, quizá porque solo he leído algunos de sus libros y casi ninguna de sus entrevistas.
Pero la bronca no es con él.
Yo, de los escritores, solo su literatura. Quizá una que otra frase. El requisito es que no sea imperativa.
Conclusión: yo si puedo llorar sobre la computadora.

Vocación Escondida

Aquí están dos bellezas. Algo me dice que yo sería un buen gatillero.

El tesoro del cielo

Seis balas y un revólver: el siete es el número divino.

-Déjalos venir- dijo y posó la punta de su maciza espada en la tierra. Y sin levantarse ni dejar de ver a los que se aproximaban en tumultuosa furia, remató:
-Todos morirán hoy.

Tienes suerte que este blog no sea un callejón oscuro.
Tienes suerte que este sea un teclado y no un cuchillo.

La cucaracha muerta
frágil coraza rígida
cruzaba sus patas
haciendo flor de loto

Había leído poesía ligera
fue a congresos, festivales
y en ninguno la pisaron

murió de muerte natural
¿Cuál es la muerte natural de un poeta?
El suicidio.

Ahora espera a las hormigas.

Vade retro, para todos los que no están malditos. Si tú estás maldito lo sabes, nadie te puede engañar al respecto.
Lo jodido de esto es que no lo estás solamente para escribir, sino para la vida en general.

¡¡Vade retro!!

En alguna medida todo mi círculo de relaciones comparte este gusto por los fémures y cráneos humanos.

Todo lo que yo percibo está adentro de mi cabeza. No es que lo imagine. Es algo concreto que retoza en mis neuronas. Existe un afuera, pero yo nunca voy a saber como es realmente en su totalidad y quizá ni siquiera de forma parcial. Los miro platicar, almorzar o trabajar y me da risa porque son humo y reflejo. Porque están contenidos en mi.
Ojo: aún mi risa y mi buen humor forman parte de esto que percibo.
La gran verdad del Universo es que solamente yo existo, en posición fetal, humanoide, en medio de un vacio negro y a consecuencia de un estímulo exterior inescrutable mi cerebro crea al mundo asi como lo conocemos. Creo todas las cosas, incluso a tí.

La combinación de sexo y poesía puede idiotizar más pronto que la marihuana. Y es más adictiva.

Siempre la vida de otros. Hombre de arena, he aquí tu igual.