He visto los girasoles.
Flores monstruo y horror.

He visto los girasoles
de lejos,
bajo el sol
imitan al sol.

Absoluto

Vivir de la manera más aislada, más marginal que la mente ingenie, que los demás puedan temer.

Me llaman calle

"Soy puta.Esto no es vida.Soy prostituta: trabajo de coger.Pero a veces me alcanza y hay comida en la casa.Hay casa para mis hijos y también comida.Esa es la parte que se va solventando.La otra parte es la que me está volviendo loca y no debe de notarse.Volviéndome loca.Talvez si le hiciera a la coca, pero no.Si empiezo con la coca me va a valer todo.Y no quiero eso.Esta vida de mierda debe de ser por algo.Me gusta ‘Sacrife’ de Elton John.Me gusta cuando un cliente paga bien o cuando me regalan dinero.Aunque realmente nadie me regala nada, yo vendo mi compañía a quien no quiere comprarme el culo.Así de simple.
En el momento del sexo me desconecto.No estoy ahi.No pienso en nada.Quizá lo único que quiero es que termine rápido el hijueputa.El ventilador secándome el sudor que el ‘piraña’ me bota encima.Y esa urgencia, que termine que termine que termine y cierro los ojos pidiéndole a Dios, a San Simón, al diablo que el hijueputa termine ya, ya"

A diario

No tengo la más mínima tolerancia al dolor.Es cierto que creo, estoy convencido, como los griegos, de que la belleza redime todo, incluso el dolor. Más que todo el dolor.A propósito de eso, también esta madrugada he tenido una molestia en el cuello.Me parece que es un desgarre de los músculos.Casi no me ha dejado dormir, he probado sin almohada pero es igual.Pero es peor con la almohada.Imediatamente ponía la cabeza me empezaba doler el cuello, tan solo tener la cabeza en desnivel me dolía.Ojalá que no tenga nada que ver con los huesos, quiero decir, con las vértebras.Entonces sería peor.El caso es que me despertaba a cada momento.Incluso influyó en mis sueños.
Para momentos asi quisiera estar uno muerto, no vivirlos.
Tenía algunas luces.La pantalla de cristal líquido fluorescente verde del equipo de sonido proyectaba su ofuscada luz sobre los objetos.La necia luz del amanecer iba empezando a brillar, a irrumpir, abusiva, detrás de la cortina.
Me gusta la oscuridad.

Katarsis

Es cierto, la literatura no debería frivolizarse utilizándola como terapia ocupacional.Pero existe catarsis en la creación, en el exorcismo de todos los demonios que, a decir verdad, no son más que animalejos de uno mismo.
Hoy no tendré catarsis através de la literatura.No me voy a esconder bajo sus faldas.Saldré a la ciudad y haré lo que he estado evitando hacer.Hoy no voy a escribir: espero no encontrar a nadie que me importe.

Me pregunto si tomará precauciones antes de entrar. Solo lo hará de día, supongo. El caso con las casas abandonadas es que algunas están embrujadas y además de eso asustan.
¿Se siente sola? ¿Oye el eco largo de las teclas? ¿Sabe que todas las luces están apagadas?
Encuentra un artefacto nuevo no siempre y le espolvorea sal encima o le enciende una
vela. Y luego se regresa escuchando sus pasos y su única respiración. El fantasma le
buscará compañía a ella, pero aún no. Quizá nunca.

Viaje en autobús

Abro los ojos. Tráfico. En mi carril los motores encendidos y
las llantas sin girar. Tengo sueño pero mi cuerpo no se duerme.
Corro un poco más la cortina y el panorama se completa. Fue por hacer algo. Cualquier cosa. Lo menos extraño, lo más normal: correr un poco la cortina. ¿Y si le hablo?
'¿Le molesta?' (El aire frío y el viento que entran por la ventana) ¿Y si lo hago? ¿Querrá estar conmigo interminables días si le hablo? Recuerdo, entonces, a Jaquelin y su resignación y por este solo momento siento lo mismo.

Cierro la ventana y los ojos.

Sanación

De seguro Billie Holiday se volteará y preguntará '¿Quién ha tocado
mi túnica?', y yo tendré que delatarme 'Yo, fui yo...'

The time is over

Ella no leerá ya mis letras
esas mismas a,e,i que su maestra dibujaba
con tiza en el pizarrón negro
cuando sus siete años cabían
en un pequeño pupìtre

Le haré una mueca al sol por eso

Lo retaré

a una pelea de bar

Paciencia

El tatuaje que te espera
en una esquina de tu porvenir
es paciente
está de pié silbando
espalda en una pared
sentado en el andén
fumándose un cigarro

Sabe que llegarás
no tiene prisa

Matarmé

Matarmé,
cómic erótica
súcubo encarnado en tinta y luz
parpadeas
me dices
si
un si de lados cortantes
como una gillette

Pero esta falta de locura
estas raíces en la cotidianeidad
este miedo
a pincharme los dedos

Sangre y tinta
sobre el periódico del martes

Alegría

Mi pasado es un cadáver
pálido, gris
con el gesto rígido
tirado en la acera

Mi presente y mi futuro son enemigos
pero yo oigo tus palabras y vuelo sobre ellas
con los brazos cruzados y una sonrisa en los labios
vuelo sobre tus palabras

Perfil incompleto, peliculas fragmentadas

Jim Morrison desde la cima de un auto gritándole a la fila que se forma fuera del establecimiento que son unos esclavos y que si de verdad saben que están vivos. Detrás de él las estrellas giran.

Mina y el conde, en la cama, sobre las sábanas blancas, debatiéndose entre dar a beber y beber sangre y Mina resuelve el nudo gordiano: 'Dame de tu sangre y libérame de esta muerte'.

Nickolai Rodchenko baila para su ex novia en el teatro vacío mientras esta llora y él le dice que no quiere susurrar, quiere gritar lo que siente, como el cantante que escuchan en la casetera.

Beatrix desangrándose los nudillos de su mano izquierda y le cae tierra en la cara.
Beatrix diciendo que es una mala persona.

Todas y cada una de las veces que Mickey y Malory Knox asesinaron.

Amelie buscando y, al fin, encontrando su teléfono.

Hal 9000: 'Esta conversación... ya no tiene sentido'

Marco Aurelio hincado ante su hijo Cómodo, confesando su fracaso como padre.

La mirada perpleja, compasiva y herida de Iggy al espetarle Tom Waits '¿Porque quieres que conozca a ese baterista, crees que toco mal?'

En cámara lenta: el afroamericano homosexual corriendo con una jabalina con evidentes quiebres pero científicamente aerodinámica, diseñada, por supuesto, por el insignificante joven de lentes de montura de carey y portalapiceros en la bolsa de la camisa. La jabalina llega más lejos que las demás. Celebración.

Su respiración es lo único que existe. Vemos através de los hoyos para los ojos en la máscara: el cuchillo alzado y el poderoso bajar las escaleras, a la mujer gritando, sin huir y llorando en el suelo. Gritando 'no'. No es Michel Myers, es su sobrina de 11 años.

La idea general de 'A nightmare on Elm street'

Zampano, luego de haber pasado la noche en la cárcel, hecha a andar el vehículo. En la parte de atrás Gelsomina se despide de Loco. El gesto con la mano es sublime.

C3PO y R2-D2 caminan por el desierto.

Galadriel aparece, sonríe y tiende la mano.

Ángel asalta al funcionario afuera de la puerta y le grita algo como 'usted merece ir a la cárcel, viejo corrupto'.