No he leido nada este año. Me he revolcado con tres mujeres, pero no he leído nada. Ni siquiera un cuento, o por lo menos los poemas de antes. ¿Cómo puede ser un revolcón con una extraña un sustituto para un libro? Bueno, no lo es. No se porque lo dije. Quiza por un instinto de compensación, o por querer hacer una sumatoria. Decir algo que valga la pena.

El año pasado leí mucho porque tenía tiempo de sobra. Estaba escondido y me llevé tantos libros como pude. Me gusta más leer que vivir. Leer es mi actividad esencial y no espero cosechar nada de ella. No quiero sacarle ningún provecho más que el puro placer de hacerlo.

¿Que más?

Creo que llegué a la pared final de este blog hace mucho tiempo. Se nota y casi que no hay que decirlo. Sin embargo una de mis fantasías infantiles incluía un mundo completamente devastado, nuclearmente aniquilado, y un vagar entre las ruinas de ese mundo, unicamente yo, rondando los escombros silenciosos y que no conducen a ningún lado. Eso fue influencia de la televisión y de la paranoia de esos tiempos... mentalidad implantada que no tenía que ver para nada con mi realidad... nada nunca fue nuestro, el encierro fue perjudicial, de todas maneras nada explica mi existencia ¿existo? inventaré otra vez la rueda, y lo celebraré en grande haciendo rituales a la luz de la luna, alineando artefactos a la sombra del mediodia perfecto, regocijandome en el aislamiento absoluto, me gusta volver a balbucear, a tropezarme con las palabras, haciendo columnas torcidas con las palabras deformes y agrestes.

Como iba diciendo, no me interesa lo que los demás experimenten al leer, no me importa si es considerada una actividad estética. Mi leer no es nada prosaico, ni vulgar, ni común.

A veces espero a la supernova. Se que el evento está cerca. Lo he visionado toda mi vida. Ahora más que nunca. La era esta llegando a su fin y me estoy preparando.