Seré objetos.
Seré una factura, un libro, una lámpara, yo.
Si tomo una pieza de mi cara
y la sostengo curioso y la veo
¿qué será después?
una silla, un periódico, un crujido.
Si me desarmo de golpe
luego de trémulo acceso
¿que serán todas mis partes?
Agua.Lluvia.Flor.Y fuego.
...o el planeta de la muerte, donde estamos todas las almas perdidas. Pero quizá donde queremos estar.
Perforación en letras azules para ojos voyeristas... creo que asi definiré uno de mis nuevos enlaces.
El otro, más conocido, como un reencuentro de con una personalidad casi igual.Casi. Su ascendente es mi signo (mi signo es mi ascendente).
Enhorabuena.
"Wuthering Heights" Ahora mismo no se si esta fue la mejor traducción para el título, pero por costumbre y más que todo por nostalgia me lo quedo. Que la televisión se anote sus puntos en esto: sin su ayuda nunca me hubiera llamado la atención de una manera tan fuerte pero también tan desapegada y paciente.
Fue un libro de esos que, durante mi infancia, anduvieron deambulando por la casa sin que el niño(el pequeño elefante atado de la pata) se atreviera a tomarlos y leerlos. Los Cien Años, Malone y una enigmática presencia: Cumbres Borrascosas, ese fantasma que se encargó de casi borrarse a si mismo de mi memoria.
"-¿Y esa película es ese libro?"
Lo tuve años después. No era mío, era prestado. La dueña era la madre de un amigo. El ejemplar tenía algunos dignos túneles diminutos, escarbados por insectos, que lo horadaban por casi todas sus páginas y estaba amarillento y olía a madera dulce. Una edición de los años cincuenta.
Es uno de los pocos libros que realmente me han tomado, será mi naturaleza romática y destructiva. La primera vez que lo leí terminé la última página e inmediatamente comencé de nuevo. Lo dejé unos meses y luego me volví a internar en la niebla, en la hostilidad, en la debilidad y la fuerza, en el amor enfermizo pero amor, en el delirio y la mezquindad.
Lo regalé. Quedé mal con mi amigo pero ¿que más podía hacer ante la tanta insensatez de esos seres creados sino emularlos en virtud de la calidad literaria? (Aún asi se hubiera salvado de la hoguera en el patio de Alonso Quijano, estoy seguro).
Sueño a veces con sus voces, con sus juegos y sus ardores. Los hago míos. Yo también soy un fantasma.
Dicen que la santidad está más cerca del libertinaje que de la moral. Esta línea recta que no quiero seguir, esta rueda bajo la que, irremisiblemente, quedamos. Si solo basta un poco para deshacernos como un golpe de índice en una figura de arena ¿porque esta solvencia inagotable, porque esta inmunidad ante los escollos comunes? Me siento de otra especie, hijo de la serpiente, destilado de la oscuridad ¿nazco en este momento?, animal racional no hombre. Siento los estratos de la realidad, los estratos de la realidad.
(Me falta una enorme hacha de oro cuajada de rubíes, esmeraldas, diamantes)
Nada fue lo mismo luego de leer ese libro. Hay acontecimientos así en la vida. Que fuera un libro el hecho que lo desencadenó para mi en aquel tiempo es bien indiferente. Pero tenía que ser un libro porque yo solo ahí... en la vida, nada...
Así que, Alex, el que está recogiendo las cenizas de su dormitorio, gracias por la frase que sin permiso coloqué. Dicen que robar, mentir... pero creo que comprenderías.
Era junio, julio si no recuerdo mal. Caían aguaceros, escuchaba la radio y me sentaba en el suelo con ese libro que me llamó. Si, me llamó. Lo vi en el estante, lo tomé y le dije al encargado "voy a llevar este libro", todo en un estado de iluminación, de intuición mística. Si quisiera podría recordar exactamente cuanto me costó. No es para eso la ocasión.
Lo aprendí de memoria porque es una de las pocas y últimas cosas que puedo decir que fueron personalmente sagradas, relicarios.
Inquietudes con el traductor por favor, pero no doy nombres porque igual ¿quien viajaría o telefonearía a México solo para achacar una palabrita?(recomendación: leer mientras suena el arpegio eléctrico de "To live is to die" Metallica, el que va justo antes del solo)
Yo voy, lobo estepario trotando
por el muno de nieve cubierto
del abedul sale un cuevo volando
y no cruzan ni corzas ni liebres el campo desierto.
Me enamora una corza ligera
en el mundo no hay nada más lindo y hermoso
con mis dientes y zarpas de fiera
destrozara su cuerpo sabroso.
Y volviera mi afán a mi amada
en sus muslos mordiendo la carne blanquísima
y saciando mi sed en su sangre por mi derramada
para aullar luego solo en la noche tristísima.
Una liebre bastara también a mi anhelo
dulce sabe su carne en la noche callada y oscura
¡Ay!, ¿porque me abandona en letal desconsuelo,
de la vida, la parte más noble y más pura?
Vetas grises adquiere mi rabo peludo
voy perdiendo la vista, me atacan las fiebre
hace tiempo que estoy sin hogar y viudo
y que troto y que sueño con corzas y liebres
que mi triste destino ahuyenta y espanta
Oigo al aire soplar en la noche de invierno
hundo en nieve mi ardiente garganta
y asi voy llevando mi mísera alma al infierno
Me di cuenta un día de estos. Un día de los esta época, en que ella ya no tiene ninguna incidencia sensorial en mi. Las iniciales de nuestros nombres estaban invertidas: MJ , JM. Evitando con habilidad la cáscara de guineo de la esquizofrenia, y la función de magia del misticismo diré que habrá un orden en el universo que arregla hasta el último y mínimo detalle.
En efecto, nunca se podrían encontrar dos personas más diferentes entre ellas que nosotros dos. Quizá ese era el motor de la atracción, la cual, cada quién sentía y cometía muy a su modo. Éramos dos sustancias que al juntarse brillaban y había calor y energía. El problema era que eso bien delataba una explosión. Explotábamos.Y no había nada ni nadie que no quedara afectado.
Enfrentados, inversos. Deducción e inducción. Mente y corazón. Nunca complemetarios.
