Dicen que la santidad está más cerca del libertinaje que de la moral. Esta línea recta que no quiero seguir, esta rueda bajo la que, irremisiblemente, quedamos. Si solo basta un poco para deshacernos como un golpe de índice en una figura de arena ¿porque esta solvencia inagotable, porque esta inmunidad ante los escollos comunes? Me siento de otra especie, hijo de la serpiente, destilado de la oscuridad ¿nazco en este momento?, animal racional no hombre. Siento los estratos de la realidad, los estratos de la realidad.

(Me falta una enorme hacha de oro cuajada de rubíes, esmeraldas, diamantes)